La mort, à vif

Le vent de la violence

Il n’est pas de violence
à l’état natif
mais en nappe phréatique
la mort est violence de la vie
violence de chaque instant
inoculée
dans les faits et la contrefaçon des gestes
dans les urgences
la violence est le précipité
des toxines de la chimie mentale
la foudre distillée dans les images
la violence dans l’air conjugué d’oxydes
dans les villes-prisons que l’on a ligotées
d’autoroutes
sillonnées par les oléoducs du sang
la violence est le versant noir
de notre monde intérieur
toute l’enfance est maintenant
une invention de violence
une forêt
où s’engouffre le vent de l’incommunicable
les arbres sont méconnaissables
un hêtre est un prédateur à l’affût
un chêne se mue en vautour
un roseau n’est même plus pensable
il assassine
il faut mettre en examen l’herbe des champs
avant qu’elle n’envahisse
par effraction notre sommeil
l’homme est un simulacre de l’enfant
l’enfant un spectacle de la mort à son insu
on exécute un professeur comme on referme
un livre avec ceux qui le lisent
on poignarde la fatalité de son présent
et l’émergence de son avenir
l’autre n’existe pas dans le réel
mais en simulation
manipulé au jeu des rôles
la violence c’est être soi
mais sans limites
à l’assaut de l’inexistence.

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