L’Autocar

Tout près de l’autocar, les choses défilent à grande vitesse, et fuient déformées avant que d’avoir pris forme. Vite, très vite, elles se disent en courtes approximations et dévalent, filent vers l’arrière et vers le non-retour. L’autocar se précipite toujours plus vers elles, les choses proches, les choses qui veulent se mettre devant, dans l’existence frontale du choc. La vitesse taille en elles un coup de lame sans fin, qui découpe et jette de part et d’autre la chose précipitée de biais, de profil, mise en bouillie par la perspective propre à la vitesse, à nouveau néantisée, à l’arrière du cycle et du temps, en attente lointaine d’un nouveau passage.
À quelque distance, les choses se reconnaissent avec plus de facilité, elles semblent courir à côté de l’autocar, pour quelques secondes propices à les reconnaître. Soudain elles décrochent du rythme imposé par la machine roulante, et s’amenuisent, se troublent, se dissolvent vers l’impossible arrière, vers ce qui confond l’après et l’avant. Les choses ponctuelles se fracassent plus vite que celles qui sont continues. Ainsi les haies, les fils, les rangs de blé ondulent et vibrent, tressautent, se cassent et se reforment. Ces choses-là, secouées par la vitesse, font pressentir une adjonction de leur zone de vitesse avec la précédente, rapide et cassante, et la suivante plus lente, qui déroule et poursuit.

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