Perfection

– Tu as appris ça en combien de temps ?
– Une demi-heure.
– Et cela porte un nom pour toi ?
– Je te le dirai plus tard.
Quelqu’un qui cherche un sens à tout ça, peut-on penser qu’il s’achète une voiture qui consomme peu à l’accélération juste pour mener ses investigations en ville? C’est une maison près de la gare, on sonne et à toute heure, le jour la nuit, tôt le matin, en août, en juin, pendant l’hiver, si c’est Noël, si ça va être Shabbat, si ça va mal ou si c’est un lendemain de colère, on y monte par un vieil escalier plutôt pourri. Quand le jeune homme y monte il doit toujours se faire la réflexion amusée que si l’on n’avait pas la faculté d’extraire entre plusieurs situations le facteur commun, entre plusieurs groupes l’élément le plus régulièrement présent, on ne saurait jamais qui habite là en vrai. C’est cette constante qui ouvre la porte au jeune homme. Ensuite tout est plus libre. On ne sait pas si cette façon vide d’être libre pourrait s’appeler destin à condition de porter un manteau long et une fausse chevelure; si le destin est un livre contient-il des illustrations où on pourrait l’apprendre? Et soudain on se met à la fenêtre, on a le front sur la vitre, les joues touchent les rideaux. Au dehors brillent les villes et les feux comme de vieux joyaux vifs et stables comme la mer qui porte les navires d’où les naufragés partent s’endormir chez l’ami et saluent le jeune homme qui reste sans réponse, si cela a un sens c’est quelque part comme dans les lampes rouges et oranges ou aussi comme trouver sa place dans un lourd fauteuil brun juste pour la nuit conçu pour regarder les télés étrangères et, dans leur reflet, les gens se mouvoir et se perdre dans la neige des écrans d’un sommeil agité.

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